On m'a parlé d'un homme qui plantait des femmes et des petits pains grillés, en Suède, mais oui Monsieur ça existe, ça arrive à des gens très bien, oui Monsieur, non je ne suis pas blond, non j'ai pas encore le Codevi. Oui, ça arrivera bien un jour. Oui, le couteau. Entendu pour ma mère, mais bon dieu qu'est-ce qui m'a pris de scier cette fille ?

Je suis passé de l'Auguste au Blanc, et le noir parce que c'est l'habitude confortable. Dans la glace, c'est qu'en fait on ne s'y regarde plus. On se mate vite, à la rigueur, la peau claire, les cheveux noirs, raides, ternes, les deux, mais les yeux brillent. La commode blanche, clés grisâtres, café ; on avale tout, on sauve les meubles, c'est alors qu'on s'égare.

C'est l'artifice qu'on aime. C'est le reflet déformant des vitrines et dans les vitres des voitures, on regarde même son ombre en chantonnant, on regarde par terre les ombres noires qu'on ne drague même plus car elles n'ont pas d'odeur. On peut se regarder dans les yeux. Personne ne peut sentir son nez. Alors Alors on s'embaume, senteurs herbées, naturelles, blondissantes, senteurs de jeunesse, d'hormones, senteurs de ville. Parce qu'on est passé de l'autre côté. Et parce que les doigts deviennent noirs.

Alors la plante se fait poudre, et la peau déjà plus tendre. Blanche. Tu as la souplesse des funambules, oui, mais tu chausses grand, et noir. Nous avons bouffé le chemin et la nuance. Octobre est bien gris. Attendre l'Automne Indien, une plume dans le cul, pour le geste au tiers-monde. On ira couper du bois ensemble. Ca veut dire Novembre pour nous, sous huit jours, en recommandé.

Moi, j'aime aussi les blondes.

Alors, accordéon.