Les dimanches sont des vieux réacs alors je me console en me couchant à l'heure où je me lève d'habitude. On regarde le gris entre les volets autant que sur l'oreiller. On s'affale, on s'attache, on se fait ronger de l'intérieur. Les magasins Castorama font leur chiffre de la semaine. On froisse le tissu dans les rues du Sentier ou dans ces arrondissements à deux chiffres qui nous feraient croire que le Paris classe moyenne est en phase industrielle. Que l'on a pas fait la nuit blanche mais qu'aujourd'hui, on repeint les murs. Ca sent la colle. Et ce soir, on cuisinera des oeufs au four, dans des petits ramequins, en attendant Maguy à 19 heures juste après Vidéo Gag. Je n'ai pas peur, dans mon canapé, j'ai trente millions d'amis. Les vieux se sèvrent à Sevran. On s'occupe des jardins, les parcs sont bondés, le ciel est gris, c'est vert-de-gris. Les cuivres de la nuit blanche ont pourri. Il y aurait de quoi passer à droite. Il y a de la poussière sur les boites. On les brocante pour pas cher. Ca pue dimanche, quand on nous fait de mauvais contrecoups.