Je me suis assuré qu'Elliott Smith était bien mort comme un prétexte alors j'ai arrosé son souvenir avec son nouvel album. Bientôt le concert de Bob Marley.

Le sang du christ, il avait de la cuisse. Le poignet qui pèle, le sang pourpre des roses séchées. Peau flêtrie, peau pourrie. Ca m'ennuie. Alors quand certains ont des relations couleur sang, on va voir ce qu'il y au-delà de la perfection et si, comme on dit, on peut "être différent" en "restant soi-même".
Durant mes spasmodiques conversations avec la jeune fille en question, pendant qu'elle se demandait si on peut vendre sa lucidité pour un peu d'amour, je l'imaginais de ces gens insaisissables, de ces trous envoûtants lorsque vint le moment où je pensai plus à comment j'allais mourir qu'à pourquoi.
J'aimais la structure osseuse de son visage impossible à dessiner qui se courbait dessus la nuque, ses lignes à peine tranchées qui relient les paupières aux oreilles et les oreilles aux lèvres, celles qu'on manque toujours même lorsque l'on s'y applique.
Alors oui, je l'ai ratée. C'est trop souvent dans le silence qu'on reconnaît les brutes quand ils le brisent. Mais si je n'avais pas de tact, j'avais dilaté sa vie l'espace de quelques instants. J'avais réalisé la durée du regret avant l'heure du retour au réel. Nous sommes sortis avant la fin du film. Ca l'ennuie, paraît-il.

Alors C.T. parce que C'était, et parce qu'elle n'y reviendra pas ; à me vidanger les veines et changer l'eau des estivales fanées, et parfois au téléphone me sussurer d'une sous-voix : "c'était bien alors tant pis."

Dans le Nord, il y a un fast-food près d'un champ de vaches qui nous dévisagent dès l'entrée. Alors on regarde son futur repas dans les yeux. Parce que certaines connaissent déjà la vie après la mort.